Andy Melström • " Notre époque est détraquée, maudite fatalité, je vais te sauter. "

• Manière d'utiliser la magie : Tu le sens quand il l'utilise. Il te toise avec cet air déviant, dément, cet air de bête sauvage qui ne rêve que de te planter les crocs à la gorge. Son regard est d'une certaine intensité, il se concentre, tremble légèrement parfois et semble se crisper. Son ombre s'allonge comme une prologation de son corps qui rampe au sol.
Que fait-il ? Il peut aspirer la lumiosité, te plonger dans les ténèbres ou encore t'affaiblir physiquement, son ombre s'allongeant pour prendre possession de la tienne.
• Affinité : Il l'aime énormément car elle lui permet d'avoir l'ascendant sur certain individu et d'éviter les pugilats trop sanglants même si cela le fatigue énormément.

Cette fiche contient des moments de déviances assez transcendants. Âmes sensibles, abstenez-vous.

9 ans.

Au creux du vice des écoliers, dans la cour de récréation d'une école publique, le cercle de la honte se referme sur une jeune fille aux cheveux bruns épatés, souillés par la poussière, la sueur et collés à son front. Les nuances écarlates teintent ses joues par la gêne. Elle oscille gauchement d'une jambe à l'autre, cherchant à se cacher des satires de ce cercle de sarcasmes.
— « Bouuuuuh, quel garçon manqué ! Tu ressembles à rien !  » ricane une petite blonde habillée d'une belle robe à fleurs et de deux couettes.
— « On ne sait même pas si c'est un garçon ! Heureusement qu'elle s'appelle Naomie. » réplique un jeune garçon aux pupilles vives et au doigt accusateur qui pointe l'énergumène au centre du cercle.
Andy, Naomie, ils sont une seule et même entité. Le rejeton au coeur peiné dont l'angoisse vrille les tripes mais dont les membres refusent de bouger. Les moqueries l'assaillent comme à l'habitude jusqu'à que les claquements caractéristiques du dénouement de la récréation la libèrent. Les petites têtes s'alignent docilement en rang par paires, regards en coin, mains enlacées, rires atténués et elle, seule avec son ego estropiée. Regard rivé au sol, mains dans le dos, moue au visage, elle ferme le rang des enfants dans la solitude.
En classe, la personnalité est tout autre. Timidité écrasée par l'érudisme d'une lectrice avisée. Sa main toujours tendue vers le plafond et ses lèvres remuantes pour répondre aux questions avec la pertinence d'un enfant surdoué. Ses professeurs arborent à chaque réponse une expression enjouée, fier de recueillir un élément aussi doué dans leurs classes mais doux espoirs falsifié par leurs rôles. La demoiselle puise ses connaissances dans les livres et non aux heures de leçons à user son petit cul sur une chaise à écouter les instituteurs déblatérer encore et encore.
Elle franchit la lourde porte de l'immense villa familiale avec une esquisse au visage qui hausse ses pommettes rougies. Ses petits pieds claquent le carrelage impeccable et propre, son reflet se dessine puis se brise dans les jointures mais, seule la solitude l'accueille. Figée dans la cuisine, elle tend l'oreille puis les larmes se pressent derrière ses paupières. La gouvernante peine à la suivre et arrive essouflée dans la pièce. De son naturel tendre et affectueux, elle vient enlacer l'enfant, faisant peser sa lourde poitrine dans son dos.
— « Ils sont où Papa et Maman ? Je ne les ai pas vu hier déjà... » gémit une voix fluette. Les larmes roulent sur ses joues et tracent l'arrête de son menton.
— « Ta Maman défend une femme avec qui le mari n'a pas été très gentil et ton Papa essaye de résoudre une affaire de disparition. »
Un lourd soupir s'élude de sa lippe mais, elle n'y peut rien. Elle oscille les épaules, jette son cartable et se hisse jusqu'à la table pour y poser les coudes. Une mine boudeuse assombrit son visage blottit dans ses mains jusqu'à déformer sa peau. Une père criminologue et une mère avocate, des métiers difficiles qui offrent l'oseille en échange de la vie.

14 ans.

Les prunelles rivées à l'écran de son laptop, les reflets y dessinent les horreurs qu'elle visionne. Des corps démembrés, de l'hémoglobine aussi récurrente que les émoticones sur les messageries instantannées, des plaies béantes qui laissent entre'voir les entrailles bavantes d'une adolescente et des articles descriptifs clamant la tragédie de ces crimes. La fascination se figure sur son visage pendant qu'elle approfondit ses connaissances des dernières enquêtes criminelles. Un passe-temps curieux pour un individu de son âge mais qui se justifie par la recherche d'une discussion construite avec son géniteur, criminologue dans les enquêtes les plus affreuses, atroces. Le cliquetis caractéristique de la souris comme celui des touches du clavier résonne dans la chambre plongée dans le noir par l'heure tardive. Des effluves de nourriture émanent et remontent jusqu'à elle. Son ventre émet un borborygme douloureux, ses parois semblent collées l'une à l'autre tant la faim la tiraille. Cette nuitée-là, elle a l'honneur de partager un repas avec ses deux parents en même temps. Une certaine appréhention découle de cette nouvelle apprise le midi même.
— « À taaaaaaaable Naomie ! » hurle la gouvernante dans l'escalier jusqu'à que le son parvienne en écho à la chambre.
Brusquement, elle clique sur la croix rouge du navigateur internet et bondit de sa chaise qui roule sur quelques centimètres à cause de l'impulsion. Les escaliers sont avalés par ses pas avides puis la discussion est avalée par ses mots rationnalistes. Son père sourit, il rit, les crissements de sa fourchette notifie de sa surprise mais, cela lui plaît. Une chaleur irrationnelle embrase les sens de la jeune demoiselle qui le toise de ses iris aux lueurs exaltées.
— « ... et c'est pour ça, que j'ai du mal en soi à condamner un criminel. Après tout, ce n'est pas réellement leur faute s'ils sont comme ça pour certains. Il y a ceux qui sont méchants pour être méchants et ceux qui répondent à des besoins. » conclut-elle en s'échinant à fermer le sourire béat qui force ses joues.
— « Je suis totalement d'accord avec toi mais, vois-tu, cela ne dois pas nous empêcher de les arrêter et les emprisonner ou tenter de les soigner. Le monde serait trop dangereux sinon. » répondit son géniteur tout en continuant à se délecter du repas par intermittence.
— « Oh mais je suis d'accord P'pa ! J'ai lu le dernier article sur le viol de cette adolescente qu'on a ensuite étripée. Brrrrr... ce n'éta... »
— « Naomie ! Chéri dis quelque chose ! Je ne veux plus que tu lises ça ! C'est mauvais pour toi ma puce, tu es encore trop jeune. » la coupe sa mère avec un regard sévère.
L'adolescent se tait. Elle prend une mine penaude et la suite du repas s'orchestre dans un silence oppressant. Seul le bruit des couverts résonne dans la pièce parfois coupé par quelques mots assemblés en phrase nominale.

Extrait du journal intime d'Andy Melström - Pièce à conviction:

16 ans.

Sous les épaisses bottes, le bruit des feuilles mortes et humides froissées par le passage résonne. Elle est attentive au moindre bruit, au moindre mouvement et notamment ceux de sa victime. Poignets liés dans le dos, un baillon dans la bouche qui récolte sa bave comme ses larmes, les cordes qui dévorent sa peau le long de son corps et sa silhouette gesticulant sur l'épaule hasardeusement comme pour s'échapper. Autant bourreau que victime, ces silhouettes n'ont pas de faciés précis, ce n'est qu'un flou fictif fruit de ses fantasques fantasmes.
La victime est jetée au sol et en contre-jour, elle voit une lame scintillée. Son bourreau fait glisser le métal froid contre sa peau jusqu'à la voir s'animer de la chair volatile. Il se saisit brusquement de la gorge de son martyr et y fait glisser ses doigts avant de serrer avec une douceur quasi-religieuse jusqu'à sentir les parois de la trachée se rejoindrent. Le corps convulse, le cou palpite, le coeur comme le pouls s'affolent et il ressent sous sa présence imposante, l'angoisse oppressante. Sans préavis, la lame trace une clavicule et ouvre la peau. L'hémoglobine perle en larmes de rose rouge, la peau pend comme les pans d'une chemise dont on chercherait les boutons.
Fulgurant, bassin relevée, reins creusés, appendices crispés, draps brutalités, esprit vrillé, chairs embrasées, yeux ouverts, plafond comme paysage.
— « Mmmmh... putain... » gémit-elle harassée, la respiration saccadée et le coeur ébranlée par l'exaltation. Transe scabreuse atténuée, les yeux rivés au plafond, un boxer pour seul rempart à la nudité, elle réfléchit. « C'est sale... c'est malsain... mais je ne peux plus m'en empêcher. Je n'aurais jamais dû mélanger les hormones à cette période de ma vie... quelle conne. »
Naomie est allongée sur son lit, dénudée, en boxer, encore légèrement rosie par l'apogée de son exaltation précédente.

— « Tu es sous hormones ?! » hurle l'avocate, appuyée sur le plan de travail, dans la cuisine, qui toise de son regard sévère caractéristique son enfant.
— « Oui. Depuis quelques mois maintenant. J'ai officiellement le droit et avec l'argent de poche que vous me fournissez, j'avais largement les fonds. » répondit Naomie d'une placidité presque effrayante.
— « Et tu comptes changer de sexe ? »
— « Oui et non. Je vais changer de genre, avoir un corps d'homme, me faire retirer mes seins mais, je veux garder ma vulve. Je ne me sens pas femme. Tu devais t'y attendre. Je suis masculine depuis mon enfance. Je m'habille comme un homme, marche comme un homme, me comporte comme un homme ! Je ne sais pas ce qu'il te faut de plus. Je sais que je n'ai que seize ans mais, tu le dis toi-même : je suis beaucoup plus mature que les autres enfants. »
La discussion se clôt ainsi. L'adolescente tourne les talons. Sa mère saisit brusquement sa manche mais, d'un mouvement de recule violent elle se dégage de l'emprise et grimpe les escaliers quatre à quatre.

Extrait du journal intime d'Andy Melström - Pièce à conviction:

18 ans.

Extrait du journal intime d'Andy Melström - Pièce à conviction:

21 ans.

— « Mmmmmpf ! Hmmm mmmpff ! » grogne une étudiante dont la bouche est fourrée par un tissu souillé.
Le goût acier du sang inonde sa bouche, sa lèvre enflée lui est douloureuse et son corps est las de supporter l'assemblée sur son épaule comme un sac à patate. Le murmure lui hurle d'arrêter, de la laisser partir, de s'excuser, de se traîner par terre comme un chien pour quémander ses excuses. Jamais. Andy est déterminé. Dans une forêt annexe à Indianapolis, il a guidé une collègue de l'université dont il apprécie particulièrement la conversation. À l'orée de la forêt, il a pris soin de l'attacher dans un pugilat pour satisfaire ses envies déviantes. Il se consume de désir, hâte le pas et se faufile entre les arbres pour s'enfoncer au plus profond des bois. Courbaturé par le poids sur ses frêles épaules, il prend pause et dépose l'amas de chair, d'os contre un chêne pour le toiser avec une certaine satisfaction.
Sa respiration est saccadée et son coeur s'affole dans sa poitrine. Il sent une chaleur naissante au creux de ses reins qu'il réfrène au possible, toisant sa victime avec une certaine intensité. Les pleures roulent sur ses joues, tracent son visage rond et dessine l'arrête de sa mâchoire. Le mascara coule en zigzagues laids, se mêle à la bave et la morve qui souillent déjà le tissu qui fait office de baillon. Spectacle hideux, pitoyable mais qui fait frémir le jeune homme. Un long frisson parcourt son échine et hérisse les poils de sa nuque. Il plante une incisive dans sa lippe, il crève d'envie de la prendre, de l'étrangler, de sentir sa trachée convulser, son corps se cambrer, le sang gicler. Son ombre s'allonge soudainement. Le soleil dans son dos la force à s'étendre mais elle devient anormalement grande jusqu'à embrasser celle de sa victime. Il se concentre sur cette chimère qu'il croit issue de ses élucubrations ou illusion causée par la fatigue seulement, non. La fatigue, c'est son martyr qu'elle attaque. La demoiselle cesse peu à peu de remuer, comme essouflée brusquement.
Et son ombre revient, se déliant de la victime. Il prend seulement conscience d'avoir réussi un tour de passe-passe puis, c'est le vide, le néant, il se retourne, sans élucubration, désir appaisé, envie oubliée. Il marche dans les bois et laisse sa collègue au milieu des chênes. Il parvient jusqu'à la voiture et d'un geste machinale la démarre jusqu'au port le plus proche.

Ses mains tremblent. Ses appendices se crispent sur le papier et ses pupilles frétillent maladroitement à chaque communication qui éveille de nouveaux frissons. Il est dans un appartement meublé aux allures de studettes d'étudiants. Dehors, des silhouettes inconnues, des bâtiments inconnus, du feu qui émane des doigts, du vent qui prolonge les corps. Il regarde encore par la fenêtre, le coeur au bord des lèvres, l'estomac retourné, la gorge nouée. Ses poings sont tellement serrés que ses articulations en deviennent blanches.
— « Merde merde merde... c'est pas vrai putain ! » hurle t-il avant de frapper des poings contre le mur avec rage jusqu'à que l'hémoglobine remplace le blanc de ses phalanges.
Les derniers évènements lui reviennent par flashback, des ellipses maladroites et partiels. Il l'avait kidnappé, emmené mais, il n'a rien fait. Un soupir s'élude de ses lèvres, il est soulagé. Il se souvient clairement de son ombre allongée qui prit comme possession de sa victime jusqu'à l'affaiblir et lui faire cesser ses vaines tentatives de fuite. Immédiatement, il fait le lien avec la lettre mystérieuse disposée sur la table de chevet de cet appartement inconnu.
Phalanges en sang, il rabat sa capuche sur son minoi et dévale les escaliers jusqu'à se retrouver dans les rues. Sans attendre, il les arpente à la recherche de réponse à ses questions. Réalité ou fiction ? Prison des songes ou liberté d'une réalité ? À lui de l'écrire, maintenant.

• On m'appelle : Rimbneil
• J'ai : 20 ans
• J'ai connu le forum grâce à : Autre.
• Je pense que le forum est : Sujet satisfaisant, esthétique splendide et situation expliquée sans restriction. Sublime en somme et ceci avec une allitération en [s]. Peace.
• J'ai trouvé le "Passe-Partout" : Atchoum.

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