L'humanité est fondamentalement faite de rencontres. [Pv - Lizbeth de Bathaury]

À l'orée des bois, le vent siffle entre les branches et les ombres s'agrandissent avant de s'ajuster au gré des altercations des cieux. Une odeur de sapin règne, la sève ruisselante des arbres et les oiseaux qui communiquent de grands cris. L'ambiance est silencieuse à l'exception de la faune comme la flore, aucune présence humaine si ce n'est le jeune homme aux pas feutrés et maladroits. Il progresse entre les silhouettes d'écorces, veillant à ne pas trébucher sur leurs pieds enracinés. Il bascule la tête d'un côté, de l'autre, appréciant le calme ambiant idéal pour se bercer d'élucubrations internes et surtout entraîner sa magie. Au cours de ses diverses rencontres, il a pu découvrir la puissance qui pouvait découler de ses pouvoirs à peine découvert depuis quelques semaines. Pourtant, devenir un individu respecté, redoutable ou résistant n'est guère dans ses prédestinations, il préfère de loin simplement découvrir qui se cache derrière cette mascarade qu'est Awashima, l'île chimérique où les sortilèges sont monnaies courantes. Ainsi, dans le creux des bois, quand les arbres disparaissent pour laisser place à une plaine couverte de feuilles mortes, d'aiguilles de pins et de boue, il décide de s'arrêter. Il dépose son sac à dos contre un rocher et s'étire longuement jusqu'à faire gémir ses muscles. Décidé à déserter sa zone de confort corporelle, il a revêtu d'un suvrêtement en tissu, d'un sweat et de chaussures adaptées au sport. Ses cheveux sont gras, épatés comme à l'habitude et son visage pâle bien qu'il dépeint l'allégresse d'un sourire enjoué. Il est heureux de travailler sa magie car malgré ses envies de réponses au sujet de cette île, d'autres envies plus libidineuses le dévorent. Osnate Rouhama, aujourd'hui, il s'entraîne pour toi. Il est entouré d'individus, de connaissances dont les pouvoirs dépassent l'entendement et il s'en retrouve aussi fébrile qu'une souris dans les griffes d'un félin. Il se doit de corriger ça.
Le silence règne en maître. Il ferme les yeux quelques instants et en apprécie la texture quand ses pensées veulent bien cesser. Il secoue finalement la tête avant de commencer à courir sur place, de remonter ses genoux puis d'enchaîner les upercuts, offrant une rossée digne d'un boxeur au vide. Les exercices de cardio s'agencent avant qu'il ne se jette brusquement au sol pour faire plusieurs pompes et diverses autres activités de musculation. Ses vêtements sont maculés de boue et lui, il est maculé de sueur : les joues qui se nuancent de rougeurs sous l'effort et le liquide salé qui trace un sillon humide jusqu'à l'arrête de son menton. Époumoné, il a terminé son entraînement, les pupilles avides rivées sur un épicéa qui ressemble curieusement à ses congénères. Les choses sérieuses peuvent commencer songe t-il avant de tendre un bras fébrile, qui tremble sous la pression. Son ombre s'allonge comme sous l'astre solaire, elle se décolle du sol pour parvenir jusqu'à sa main avant de former une épée d'abord fine comme une estoc puis qui prend forme jusqu'à être aussi large qu'une claymore. Il la prend à deux mains, elle pèse tout autant que ces armes du moyen-âge et la lève pour l'abattre sur l'écorce inoffensive. Un fracas sonore retentit puis un autre pour chaque coup porté. Les oiseaux effrayés s'envolent à tire d'ailes et lui, il frappe encore, encore, jusqu'à que ses muscles cuisants lui hurlent d'arrêter.

En nage, il s'écroule tout contre un arbre, respirant bruyamment, sa cage thoracique se soulevant et ses poumons s'acharnant dans leur dur labeur. Il dégage une odeur nauséabonde de boue mêlée à celle de la sueur, se retrouve encore plus sale que tout à l'heure mais, il a toujours cette esquisse niaise au visage. Après des heures d'entraînement avec sa magie, il s'en sent plus fort, robuste sans pour autant qu'il ait découvert d'autres formes de pouvoir. Nonobstant ses efforts, il se sent encore loin d'être capable de posséder un familier comme il a pu en voir mais, ce n'était qu'une question de temps comme d'envie et Andy n'en a pas réellement envie. Il pense à Osnate et ses pouvoirs immuables, il lui faut progresser pour pouvoir l'agresser. Il en frémit d'envie, d'impatience, un long frisson parcourant son échine jusqu'à se terminer d'un picotement dans le bas-ventre. Ses pensées voilent son regard : ses mains enserrant la gorge pâle jusqu'à la sentir convulser pendant que dans un énième coup de boutoir il se déverse dans l'hémoglobine de la torture.
Une branche craque au loin et il tend l'oreille soucieux. Des feuilles crient cette fois, écrasées par un pas gauche et délicat, sans doute féminin mais, il n'en a aucune certitude. Il se relève avant de chercher du regard l'origine de ses bruits. Au loin, entre les sapins, progresse cette femme à la longue chevelure dorée mais ternie par la saleté ambiante et à la silhouette aussi fragile que les branches maltraitées par le vent. Embusquée derrière un rochet, il l'observe de ses vives iris qui détaillent le moindre de ses gestes : une petit bout de femme frêle et fragile à effrayer pour la frivolité. Il se concentre de nouveau après cette courte pause. Son ombre s'allonge et un arc se forme dans ses mains. Il se redresse avant de poser la joue contre la matière noire et solide, fermant un oeil pour viser au mieux. Ses tremblements cessent, il respire calmement et la flèche part, sifflante quand elle tranche le vent. Elle vient se planter devant les pieds de la demoiselle, à quelques centimètres, un pas de plus et les ténèbres auraient tranché la chair. Ses yeux écarquillés, il jubile à regarder le visage terrifié de sa victime avant de bondir par-dessus le rocher et d'accourir jusqu'à elle.
— « Bonjour ! Excusez-moi ! Je m'entraînais et ma flèche est accidentellement partie vers vous. Vous n'avez rien je vois, tant mieux. » s'exclame t-il en feintant d'avoir été épouvanté. L'empathie le touche parfois mais dans cette situation, le sadisme l'incombe, d'autant plus qu'il se sait maîtriser l'arc suffisement pour ne pas la blesser. Avec une esquisse chaleureuse, il lui tend une main à serrer. « Andy Melström, enchanté ! Que faites-vous par ici ? Il est rare d'y croiser quelqu'un, je viens justement m'y entraîner pour la solitude ambiante. »

Nonobstant le ton hautain et les rictus dégoûtés de son interlocutrice, une esquisse chaleureuse dépeint l'allégresse sur son visage. Certes, l'accalmie du paysage est définitivement agréable pour l'entraînement mais, la chaleur humaine a son lot d'intérêt. Un rictus amusé fend ses joues quand elle lui clame de faire attention. Fâcheusement, il a eu envie de s'amuser sur le coup mais, ses talents d'archer empêchent les accidents. La fatigue s'éprend peu à peu de lui et son arc devient brouillon avant de disparaître complètement, se muant en ombre avant de reprendre place au sol comme une extention de son corps. Ses jambes tremblent comme des feuilles et sa vision devient nébuleuse, il recule pour prendre place sur un rocher sans lâcher la demoiselle du regard. Il dénote un accent anglophone prononcé et en déduit que la demoiselle a vécu en Angleterre. L'assurance s'éprend de ses paroles arrogantes mais, elle lui plaît par ce comportement assuré et la recherche d'information. Ils ont les mêmes desseins : trouver des informations convenables sur cette île détraquée. Avec les derniers évènements, Andy s'est concentré sur sa nouvelle relation avec Osnate et n'a guère poursuivi ses recherches mais, certaines données seraient toujous susceptible d'intérêsser cette nouvelle connaissance. À chaque nouvelle phrase prononcée, il manque de rire, l'arrogance théâtrale de Lizbeth suscitant ses éclats. Il s'étire jusqu'à faire gémir ses muscles avant de s'accouder doublement à ses jambes, joignant ses mains pour poser son menton dessus. Ses pupilles avides tracent les traits du ravissant minoi : une femme d'une beauté singulière, presque féérique aux airs condescendants. Il l'imagine nécessairement issue d'une famille bourgeoise peut-être royale après tout, l'Angleterre est toujours régie par un premier ministre et une reine.
Le silence s'éprend de la conversation. Il est ailleurs, observant ses traits, ses collants qui galbent ses fines cuisses et sa robe courte qui laisse entre'voir des parcelles de sa peau dénudée. Naturellement, il reconnaît sa beauté mais, elle n'a rien de singulier, de particulièrement attirant et ses pensées sont emprisonnées par son obsession. Il n'a d'yeux que pour elle alors qu'une rencontre en forêt ravive des souvenirs enfouis de fantasmes réalisés.
— « Excusez-moi pour ce silence, je vous observai. » avoue t-il sans une once de réflexion, son regard ne décrochant pas de cette silhouette. « Je ne peux que plussoyer vos mots, personne n'a réussi à me donner d'informations concrètes au sujet de cette île et surtout, au sujet de son dirigeant. Qu'importe, j'ai toujours certaines données susceptible de vous être utiles. »
Une esquisse sadique étire sa lippe, un air dément dessiné sur son visage, il passe nerveusement la main dans sa chevelure qui se dresse en épi, tenu par la saleté. Il n'a aucune envie de s'atteler à des tortures diverses pour satisfaire ses névroses libidineuses, non, il préfère se servir de cette rencontre pour s'entraîner.

— « Je pourrais te donner ces informations mais, il me faut quelque chose en échange vois-tu. En sachant, que j'ai des informations concernant la puissance de la magie et l'origine de l'île, ses premiers habitants. En échange, je te propose un combat. Peu importe que tu gagnes, que tu perdes, je m'en fiche. Ce n'est pas un combat à mort mais jusqu'à qu'un de nous deux déclare l'abandon. J'ai juste besoin de m'entraîner à utiliser ma magie. On risque par contre d'être blessés et le sang va... gicler. » minaude t-il avec un air satisfait.
Il ne compte plus le nombre de fois où il a brandi les poings pour protéger son visage, où il a imaginé trancher la chair avec une épée, une flèche, un simple couteau. Il frémit d'impatience. Il n'a jamais réellement apprécié se battre mais, aujourd'hui, c'est différent. Il a grandi et il apprécie la vue de la douleur, l'horreur, la peur sur le visage d'autrui, comme un manque d'empathie. Des vices de sévices, il est le terrain où le bien et le mal s'affrontent constamment. Autant, il est l'amant tendre, amoureux, autant le monstre qui rêve que d'enserrer la gorge de sa partenaire jusqu'à sentir la trachée convulser. Il est Andy Melström.
Ses poumons s'acharnent dans leur dur labeur, il est encore fatigué de son entraînement précédent, son adversaire pourrait facilement avoir le dessus en admettant qu'elle accepte et sache se battre. Ainsi, il décide de prendre les devants. Son ombre s'allonge et se saisit de celle de la demoiselle jusqu'à l'immobiliser totalement. Il en profite, lève le poing et frappe de toutes ses faibles forces ressassées. La mâchoire emet un craquement sinistre et la chair pulpeuse de la lèvre se déchire sous le premier coup. Il libère ensuite l'ombre, n'ayant guère le choix, il s'époumonne fatigué. Au mieux sa lippe est explosée, au pire, elle a enflée. Une euphorie hystérique s'éprend de lui, il sautille d'une jambe à l'autre en attendant que son adversaire lui adresse ses premiers coups. Elle peut encore s'enfuir, peut-être, peut-être pas. Ses phallanges sont blanches tant il serre les poings mais, teintées de quelques gouttes d'hémoglobine, très certainement la sienne. L'accalmie baigne ce paysage silencieux. Les oiseaux ne sont plus, les feuilles des arbres ont cessé leurs bruissements et le vent ne siffle plus. Les cieux eux-mêmes semblent se calmer sous les envies du jeune homme.

Douce puissance que d'inspirer la défiance. Il jubile, un sourire dément qui dévie l'acuité, l'assassine de son sadisme refoulé, aujourd'hui, il sait qui il est. Andy Melström aux hormones qui le travaillent, aux besoins à assouvir, la recherche de la peur, l'angoisse, la crainte, les cris d'autruis dans cette forêt aux allures sombres : paysage idéal. Des ellipses de ses derniers instants dans le monde réel l'assaillent puis une ébauche de culpabilité écrasée par l'allégresse de son joug. Son interlocutrice se recroqueville de légers pas en arrière, cherchant à s'échapper, marquant la distance dans l'espérance de jouer la fille de l'air. Ce locuteur avance, de pas assurés en avant, jouant à produire la terreur dans l'humeur d'un félin. Ses phallanges sont douloureuses et teintées d'hémoglobine. Il hummecte ses lèvres d'un coup de langue, respire calmement et apprécie les tr aits d'un tableau défait : frêle petit bout de femme fragile qui frémit sous la frayeur. La culpabilité l'empoigne douloureusement d'une lance dans le giron. Il ferme les yeux et respire l'accalmie ambiante. Il y a t-il mal à provoquer quelqu'un en duel ? Elle est censée savoir se défendre... se justifie t-il envers lui-même, envers sa conscience qui s'oppose au murmure constant, dévorant, celui qui lui ordonne de frapper encore et encore, jusqu'à la satiété. Un hurlement l'arrache à ses pensées : on le traite de taré. Il rit, nerveusement avant de hausser les épaules. Il l'est, oui, il est désaxé, paraphile au possible, d'humeur à briser des fleurs, sens figuré. Lizbeth est ingénue, innocente petite fille perdue dans les crocs carnassiers du loup qui l'a coincé. À ses expressions, il comprend immédiatement qu'elle n'a aucune connaissance de la magie. Un soupir s'élude de ses lèvres. Aux premiers abords, il la pensait débutante mais décisivement, elle est pire que ça, agaçant. Il détend ses muscles et ses bras retournent le long de son corps malgré qu'il n'a de cesse de s'approcher de sa victime.
— « Tu ne connais rien à ta magie, hein ? Tu ne sais pas t'en servir ? Merde ! Je croyais pouvoir m'entraîner... » grogne t-il, ennuyé. Un immense épicéa freine la demoiselle dans sa fuite désespérée : coincée entre l'écorce et la démence, il en frissonne d'impatience tant son innocence a cette attirance. Il est décidé à ne pas brutaliser quelqu'un sans défense mais, juste assouvir cette répugnance d'une dernière violence.
Son poing est levé, il arcque le coude pour prendre son élan avant de l'abattre brutalement sur un bouclier de glace. Il écarquille les yeux, observant l'eau se former jusqu'à être solide mais, il est lancé. Ses appendices heurtent de toute force l'épaisse cloison dans un craquement mobide. Il en couine sous la douleur naissante, un os fêlé sous la force du coup, il retire immédiatement son poing de la glace fissurée avant d'observer son index tordu dans un sens impossible. Le sang laisse sa trace le long des marques de sa peau, s'impregnant dans les pores, il l'observe avec un rictus hideux, défigurant sa force d'une moue trahissant son affliction. Nonobstant la douleur qui parcourt ses doigts, il est satisfait du réveil magique qui lui offre un adversaire de sa force.
— « C'est douloureux mais, rien n'est plus douloureux que la seringue... » murmure t-il pour lui-même avant de relever ses iris gris jusqu'à croiser le visage de son interlocutrice. « J'ai réveillé ta magie en t'exposant à la peur ! Tu devrais me remercier Lizbeth ! Continuons, tu le veux bien ? Je peux pratiquement plus utilisé ma main gauche tant elle m'est douloureuse, tu as l'avantage ! »

Certes, elle a un avantage physique mais, il a l'avantage psychologique ou peut-être s'en persuade t-il. Il s'élève comme un bourreau à la hache qui tranche des tronches, espérant effrayer la demoiselle, assez pour disposer d'un certain avantage. Il recule à son tour, d'un pas puis de deux pour réfléchir. Son bras gauche longe son corps comme inanimé et le droit est relevé en guise de garde minable aux potentiels coups. Sa matière grise se met en marche : il ne peut pas la prendre d'assaut à l'arc ou l'épée, il risquerait de la tuer, le couteau est une idée mais ses forces restent faibles à cause de l'entraînement précédent. Il pince les lèvres, frustré, il n'imaginait pas que le combat puisse tourner à son désavantage si brusquement. Son ego estropié de mâle factice refuse l'abandon, même au prix de dures blessures, aucune ne pourrait être pire que la seringue. Horrible seringue dans qui sort de l'obscurité pour brutaliser ses pensées. Durant quelques instants, il clot les paupières et son corps s'agite. Il tremble légèrement, crispe ses traits et l'objet se forme. Son ombre se figure en une batte de base-ball mais à la matière bien plus résistance et épaisse. Une esquisse carnassière illumine son visage alors qu'il la saisit de sa main droite - maladroitement malgré une ambidextrie certaine. Il est doué pour écrire des deux mains mais, aura toujours une préférence pour la gauche. Il fend l'air de quelques mouvements, provoquant le vent qui souffle et se perd dans ses mèches en bataille.
— « Tu es prête à en découdre ? Je n'ai pas pris d'arme tranchante, c'est cool non ? » plaisante t-il avant de lever l'objet massif pour l'abattre d'un coup vertical sur l'épaule droite de son adversaire. Que le coup ait échoué ou non, il enchaîne avec une estoc dans l'estomac puis un nouveau mouvement, horizontal cette fois, visant à heurter violemment ses flancs après lui avoir coupé le souffle à l'estoc. Ses mouvements restent lents et gauches à cause de sa blessure, il peine à viser, laissant à sa cible le temps d'esquiver.