Une ivresse efface mille tristesses. [Pv - Hector Santoro]

Au brasier des songes, il se consume, l'esprit tordu d'une ébauche de psychologue aux sens ébranlés par ses pulsions immondes. Le bout de ses doigts tremblent nerveusement et il serre les poings fourrés au fond de son denim. Ses baskets usées couinent sur le pavé humide. La pluie roule sur sa capuche et trace son veston pour s'écraser sur son jean en une teinte plus foncée. Les nuages souillent le ciel grisâtre comme si les entités supérieures elles-mêmes avaient décidé du ton de cette journée : pathétique. Nonobstant les sombres élucubrations de cette essence torturée, certains civiles arborent des esquisses niaises, des éclats stridents et parfois civilités aimables. Il fait de même. Il se cache derrière sa grande gueule et ses mots durs. Une vieille façade habituelle derrière laquelle il atténue ses éros, son intellect pour écouter le murmure de sa conscience. Un murmure constant, désagréable, comme un sifflement qui salit ses pensées d'obscurs préceptes. Dans ces moments, le seul remède est l'alcool qui inonde sa gorge et son acuité, noyant une réflexion censée dans l'ivresse et l'euphorie hystérique, parfois la maladresse d'une mauvaise retenue. Le soleil décline dans les cieux pour laisser place à la pénombre rassurante, celle dans laquelle on peut se cacher, s'effacer, vivre, boire. Les néons grésillants des enseignes remplacent les dernières lueurs naturels sur les faciés des amoureux, des étudiants enivrés, de ceux qui sont seuls. D'une certaine manière, cette île n'est qu'une reproduction absolue des grandes villes immenses et denses. Des ellipses de soirée maculée de vices lui reviennent en tête jusqu'à l'empêcher d'avancer, elles voilent son regard, brouillent ses pensées, brusquement appuyé contre un mur, il a envie d'hurler ses émotions comme un chien en manque d'attention. Il dérouille complètement, incapable de se reprendre, de comprendre. Ses derniers gestes avant de venir ici l'effraient et en même temps, cette île l'effraie. Cet endroit, ces gens, cette magie, eux, tous, cachés derrières leurs esquisses falsifiées comme si de rien n'était. Il se relève, soupir, avance. L'angoisse le dévore comme le monstre de ses torts mais, il y résiste, armé par l'espoir.
— « C'est terminé. C'est terminé les conneries. Je peux me contrôler. » murmure t-il avec l'assurance d'un amant qu'on plaque.
Le bruit de ses chaussures sur le pavé recommence, il avance, le bar se dessine à l'horizon comme une libération.

The secret. Pas de secret dans cette étuve qui embrase aux premiers baisers, premiers pas, premiers regards. Il franchit les portes de ce bar avant de retirer sa capuche pour dévoiler ses cheveux épatés et rebelles. Regard panoramique. Un tableau vulgaire mais joli : les étudiants ivres malgré l'heure prématurée ; les baisers échangés gauchement, les lèvres qui écrasent le nez sous les illusions de l'enivrement ; les tâches seuls dans leurs coins. La musique d'ambiance est groovy, les lumières tamisées sont sémillantes et les clients bien habillés. Par habitude, il est vêtu d'un vieux jean gris délavé, d'un anorak noir et de baskets défoncées : encore plus tâche que les autres tâches. Dix secondes s'écoulent et il avance. Il joue des coudes et des mains pour se faufiler dans cette vague de chaleur humaine jusqu'à atteindre le comtpoir. Il fourre le bout des appendices dans la poche arrière de son froc et en tire un billet.
— « Un whisky coca s'vous plaît. » Le barman semble être son aîné de quelques années. Il évolue derrière le comptoir comme une danseuse dans son ballet, une aisance presque effrayante qui enivre quelques instants le brun. Les nuances de châtain s'élancent dans le verre et le vert du papier froissé conclut l'échange. Cul-sec le liquide irradit sa gorge d'une chaleur familière et doucereuse. Nouvel échange, le verre se remplit encore pour être vidé d'une traite. Et ainsi de suite jusqu'à que son regard se trouble.
La lueur effrayée qui trônait dans son regard a disparu. Une certaine aisance découle de cette ébauche d'ivresse. La plénitude des sens palliant l'handicape sociale qui l'incombe naturellement. Il commande un dernier verre et s'en saisit. Sa vessie pèse douloureusement et c'est hasardeusement qu'il s'élance bien décidé à se soulager. Les silhouettes qui s'évertuent à lui faire face, obnubilées par leurs propres discussions ne lui prêtent pas attention malgré son haleine aux relents d'alcool, sa démarche boiteuse et son esquisse béate qui hausse ses faussettes d'un air crédule. La vague humaine est oppressante et il commence à suffoquer, cherchant à en sortir au plus vite. Gauchement, il se retrouve sur la piste de dance et esquisse deux pas maladroits avant d'en sortir d'un bond. Son pied gauche s'éprend d'une chaise qui traîne là et il bascule en avant, heurtant de plein fouet le dos imposant de ce qu'il suppose être un homme. Sa mâchoire est saisie d'une douleur lancinante et le contenu de sa coupe forme une tâche foncée sur l'accoutrement de l'imposante silhouette. Andy a du mal à déglutir, il désaoule soudainement et ça lui revient en pleine face. Il se sent triste, seul et fatigué.
— « J'suis vraiment désolé M'sieur, la chaise m'a fait un croche-patte ! » hasarde t-il, tentant de soigner son entrée catastrophique par une boutade maladroite. Son index est pointé droit vers la chaise pendant que son autre main tient un verre vide. Une fois l'homme retourné, il dénote son âge plus avancé, ses traits séduisants et son nez aquilin. Un bel homme mais très certainement du genre à faire tomber les minettes songe t-il, encore légèrement embrumé par l'alcool. « Je peux vous dédommager avec un verre si vous voulez ? » questionne t-il avant de se masser nerveusement la nuque. Capacités de socialisation estropiées par un passé douloureux, il reste statique, immobile, ne sachant comment agir.